La mutante dont on ne se souvient pas. . .
Chapitre 1 : Une jeune fille ordinaire. . .
- A quel nom, s'il vous plaît ?
- Idril Carnesîr.
La jeune femme derrière sa vitre blindée me tendit le colis que je venais de recevoir par la poste. Je la remerciais chaleureusement et partit mon colis sous le bras. Arrivée dans la voiture, j'ouvris la lettre qui accompagnait le paquet Elle était de Maxime, l'expéditeur de ce colis. Il m'envoyait quelques petites choses que j’avais oublié chez lui après mon départ. A lire sa lettre, il n’avait pas l’air de m’en vouloir, il ne parlait absolument pas de notre relation. Elle avait pourtant été mouvementée. Mais je suis contente qu’on reste amis tout de même comme je le souhaitais. Je mis le moteur en route et rentrai chez moi, dans un petit appartement bien sympathique non loin du lycée de Bayville Les rumeurs comme quoi cette ville serait pleine de mutants ne me dérangeait pas. Je n’ai jamais rien eu contre les mutants. Mais faut avouer aussi que je n’en avais jamais rencontré. Je n’ai que des amis normaux.
Je suis née il y’a 22 ans en France à Rennes. Avec mes parents, on a passé notre vie entre la Bretagne, l’Ecosse et le Schleswig-Holstein. Ils étaient toujours sur la route car ils avaient monté un petit groupe de rock qui faisait des tournées internationales. Mes parents ont quitté le groupe récemment pour en lancer un nouveau aux Etats-Unis. Après six mois de relations avec Max, je l’ai quitté, ainsi que mes parents, pour aller m’installer à Bayville et avoir enfin un pied-à-terre dans ce monde.
Le problème mutant ? Il ne me concerne pas. Je n’ai jamais rencontré de mutants, je n’en verrais sans doute jamais, et alors ? Je pense que les mutants sont comme des humains, mais pas tout à fait pareil. Mais bon, comme je l’ai dit, cela ne me regarde pas. Moins j’en entends parler, mieux je me porte.
J’arrivais donc chez moi quelques temps après et, dès en passant le seuil de ma porte, je balançai mes chaussures à travers l’appart’, histoire d’être plus à l’aise, quand je me souvins que mon voisin du dessous n’aimait pas du tout cette manie chez moi. Mon voisin, Mr Riley, qui déteste autant les Français que les mutants. Détestable. J’espérais du fond de mon cœur qu’il ne monterait pas râler comme hier et avant-hier. J’attendis un peu, crispée. Rien. Pas de réaction. Il ne doit pas être là.
- Pourtant, j’ai vu sa voiture, pensai-je.
Toc, toc, toc, on frappe à la porte. Mince, il était bien là ! Qu’est-ce que j’alllais bien pouvoir sortir comme excuse ? J’allai ouvrir en préparant mon plus beau sourire quand, sur le seuil de la porte, étaient apparus deux hommes. Sur le coup, je faillis leur claquer la porte au nez tellement j’eus peur d’eux. L’un d’eux, un grand bonhomme massif avec des épaules larges, des cheveux complètement ébouriffés et un visage qui ressemblait à celui d’un boxeur, avait une mine patibulaire, il était impressionnant. L’autre était un homme chauve, à peine plus âgé, en fauteuil roulant. L’homme en fauteuil prit la parole d’un ton aimable le premier :
- Mademoiselle Carnesîr ? Pouvons-nous entrer vous parler s’il vous plaît ?
Des mutants. Je le savais sans savoir comment.
A suivre. . .
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